Como se pode brilhar à meia noite?

Abano o coração ainda adormecido,

esqueço a canção que gastei

continuando esta a viver

secretamente dentro de mim.

O que me aconteceu não sei,

não sei do que me recordar,

embora saiba do que viver.

Tento arrumar à pressa os últimos meses

e sair depressa para o trabalho…

guardo o coração desperto,

e esqueço a canção

que noto já não passar na rádio…

em sonhos

ou nas arrojadas beliscadelas.

Trai-me tanto devido a gatos,

estes meigos são enquanto os domino.

Mesmo sem gatos

fico com frieiras da noite fria…

sendo assim mesmo com luvas,

dizendo as pobres mal criadas

que me querem saber ler,

que tenho é coração partido,

vida em modo corrompido.

Não o tenho,

talvez só pé dormente e recusa

de ir para a cama por estar doente.

Para quê camas

quando se tem quem nos cante o fado?
Quero cantar a cantiga do meu pastor,

pois é tarde demais

para tudo o que me lembro,

mesmo para a verdade crua,

pois nua toda a gente a aponta.

Lia Ferreira Cardoso

Junho

de amor a olhar Outubro

dias a dias de árduo

a Verão escondido de neblina

ou de parede malandrinha

quando o Verão se esconde

numa janela.

vidros sujos de cansaço

e passado

quando o amor fica longe

e calor no Futuro

numas férias de folhas

estaladiças

pedindo também quebradiças

de uma rotina

que de 4 se fica

e de longe se quer olhar.

Preciso. Impreciso.

Quero um lugar que tenha lugar o sonho, o acaso.

De cabeça cansada, embrutecida pela rotina, pelos cépticos e amargura,

olho sem ternura, nunca assim experimentada...

para um tal "20º Acaso" que tirei algures em Leiria

sem vontade mas com nostalgia.

Faltar-me-à o sonho...ou será apenas tempo...ou serei diferente?

Preciso.

Preciso de mais precisão para poder olhar a vida com cores novamente.

Agora amadureço e enrijecer sem amor pelos meus fracos...

pela arte. Esqueço-a. Temo.

Temo a minha morte, por amor a alguém,

agora a rotina afoga-me em ordinarisses...sem dó,

e pior...

a minha vida depende delas.

Uno.

Reúno o arruinado antes pensado que agora não faz efeito, talvez apenas porque não se concretizou.

Junto todos os pedaços de papel rasgado, apenas sonhos adiados de medo na fronte.

Papéis…volto a uni-los, a rasga-los em pedaços mais pequenos até desvanecerem as ideias, os sonhos, desejos que neles se mostram e faço questão em dar-lhes caminho acabando com o meu.

Cada dia passa. Cada dia irá passar num futuro a longo prazo numa rotina que a vida não visita nem mesmo a felicidade, apenas o meu conformismo, pondo alegria em todas as pequenas coisas e nos problemas que se evitam mas voltam ainda com mais veemência à superfície.

Nisto…porque é que o medo não se rasga? Animal roendo a minha carne que nada resolve, só adia a minha suposta existência que deverá ser agora, pois o amanhã parte do que se consegue hoje. E nisto agarro os pés, voltando à mesma posição.

Conforto.

Desconforto que se resolve não se resolvendo.

Agarro. Mordo as pontas dos dedos dos pés. Tapo-me. Espero.

Apodreço.

"Um homem sem memória, é um homem sem passado." Albert Camus

Porque escavas? 

Se a memória fosse veneno, alguém não teria presente. 

Para quê ter memória quando magoa? Ter um presente amargurado devido a maus presentes no passado. 

O que do lembrar vale a pena são as sensações. 

A sensação estrutura-nos, e porque construir só se faz a punho, com toda a dor do esforço que lhe recai…podia dizer-se que um homem sem sensações é alguém sem presente nem futuro. 

Mas, memória … memória é como um selo visível ou invisível para nós ou outrem, que veda a fronte. 

Tudo é nítido na memória, tudo é demasiado realista ou natural, sem a graça da luz que jaz em cada indivíduo onde mora a cor que há em cada coisa que ele absorve, e assim pinta-se algo não muito perceptível e sempre belo. O hediondo é apenas um resto…foi transformado …em algo anímico e luzidio…impressionista, a sensação. Esta move-se e move-nos. 

Digo. Não pendurem a memória em paredes, sejam elas quais fores ou onde quer que estejam. Pendurem: Quadros impressionistas. 

"A menina dança?"

Sinto-me dissonante,

A cada dia que passa.

Tempo corre, sem volta e traz um futuro só com casca, de noz estragada.

Toco piano sem semi tons. De folha branca em frente. E continuo a insistir no improviso, sem dó. E com ridícula piedade, sendo ela o tom que me permite continuar o caminho sem aumentar, por mim, o valor do meu dia a dia. Nem boas nem más noticias. VAZIO.

Sinto-me enganada. Pelas teclas que correm dia após dia, pelas palavras repetidas, ouvidas e possivelmente não sentidas. Pela inexistência do tempo, e pelo conteúdo rico que este fantasma sempre apaga.

Sinto-me em dó sustenido. Quase ré dos meus próprios sonhos.

Dias ao Sol.

A uma tarde de sexta-feira que mais se assemelha a uma noite de domingo, com o futebol sempre como saída do beco, onde afinal é praça que abraça o Tejo e a mim. Nela Pessoa perdido não se fez rogado em deixar num copo vazio e numa meia-noite de lua nova, a saudade de todos os seus rostos, que em cada português, dançante do fado, deixa, mesmo por segundos. Praça do Comércio. Tanto me vendes, com tão bom vinho me enganas. Decerto não a mim somente.

Não sei por onde andei, sei apenas que acabei a jantar na cidade de Tomar, ao começar da noite num tão maravilhoso convento, onde até D. Manuel, por Cristo, pecou…em beleza.

Sempre a dormir andei, depois disso, até que me encontrei num rodopio de jogos tradicionais, que a mais não foram, onde a gula passa por etiqueta numa quinta a que se dá o nome de Gaio de Baixo, e onde o touro é mais do que macho.

Agora bem sei, pela Vala Real rodei, até fazer a Rota dos Mouchões, no rio que não só à cidade da luz pertence, mas às garças que não tiram a graça aos cavalos lusitanos, sadiamente vagueando pelo seu respectivo mouchão, ocupando também, depois, a saborosa Casa Branca, simultaneamente modesta e franca que sensualmente habita a margem do rio, contando histórias ao calor do viajante que nela se queira prolongar.

Depois das águas em Águas Moura me encantei, entre barricas e vinhos deliciosos da Casa Ermelinda Freitas, que nada têm de água, para quem acredita que água não tem seu sabor…. este vinho traz o labor de grandes mulheres, sendo esta bebida sangue que escorre depois do suor de seus corpos fazerem amor e darem à luz este alimento do seu coração.

Lia Cardoso